一块钱的生姜:土地上的汗水与尊严
那块沾着泥土的生姜在集市上只卖一块钱一斤,如同一声沉重的叹息砸在我的心上。农人的草帽下藏着多少烈日曝晒的故事?那皱巴巴的一元纸币又能换来什么?种子的希望?肥料的滋养?浇灌生命的水电?抑或是收割时弯腰的每一个瞬息?我盯着姜块上未洗净的泥土,突然觉得那不是沙土,是
那块沾着泥土的生姜在集市上只卖一块钱一斤,如同一声沉重的叹息砸在我的心上。农人的草帽下藏着多少烈日曝晒的故事?那皱巴巴的一元纸币又能换来什么?种子的希望?肥料的滋养?浇灌生命的水电?抑或是收割时弯腰的每一个瞬息?我盯着姜块上未洗净的泥土,突然觉得那不是沙土,是
我今年七十岁了,满头银发,住在宁静的乡村。每天清晨,当第一缕阳光洒进小院,我轻轻推开那扇熟悉的木窗,看着远处村落里升起的袅袅炊烟,心中总会泛起一丝温柔的期盼:希望能遇见一个真心相待的人,与我并肩走过人生的最后一段旅程。
清晨路过巷口老茶馆,王阿婆正弯腰给墙根的月季浇水。她头也不抬地说:这花呀,跟人一样,得天天照看。你不管它,野草就敢爬满枝桠。这话让我想起去年深秋在普陀山遇见的一位老僧,他每日晨钟后便在寺院墙角扫落叶,扫帚所到之处,连青苔都泛着油亮的光。他说:扫的不是地,是心上